ejaculação à portuguesa

Muito boa noite, senhoras, senhores
Cá na minha terra há bons cantadores.
Há bons cantadores, boas cantadeiras,
Choram as casadas, dançam as solteiras.

Das poucas coisas boas que me tem a vida dado, não me ter feito nascer em Esposende é, seguramente, a melhor.
Sempre associei Esposende à ejaculação. Não sei por quê.
Não sei onde fica nem como é. Não quero saber.

A televisão fez uma reportagem de Esposende. Na praia. Fiquei a saber ser uma terra costeira, no norte.

O Banho Santo, assim chamado, consiste em mergulhar uma criança, três vezes, na água fria do mar, para que esta perca o medo (a criança, não a água fria).
Os especialistas levam 5 euros para o efeito. Vimo-los na televisão: um velho e uma velha vestidos de impermeáveis amarelos em plenas ondas. A mim pareceram-me um feiticeiro e uma bruxa. As crianças perdiam o medo, que passava a ser pânico e terror (não sei se da fria água, se dos executores).
Os pais, com os filhos em pranto e horrorizados, nos braços, riam e diziam que é uma tradição.

Gosto destas tradições portuguesas. A nossa cultura tem muito a nos ensinar e fazer uma criança perder o medo por 5 euros é quase uma pechincha. Por tradição, quase um vómito.

Nunca pus um pé em Esposende, essa terra que me lembra ejaculação. Faço questão de nunca pôr.

O universo não é infinito, tem uma fronteira ao longo de Portugal. É onde a estupidez acaba sem se saber o que está para lá dela.

Não sou orgulhoso. A única coisa de que me orgulho ser é não ser de Esposende.

Muito boa noite, senhoras, senhores

Cá na minha terra há bons cantadores…

made in eu